أم الشهيد لا زالت تنتظره عند المساء، بعد مرور عشرة سنوات من إنتصار الثورة .. لازالت تنتظر كل مساء على طرف القرية تمعن النظر في البعيد ..البعيد عساه كان خبراً كاذباً ، عسى من دفن كان شبيهاً بإبنها فملامحه كانت غير واضحة، فالوحوش وحدها تستطيع نهش الآخرين وإبنها كان في الحرب لا في الغابة، فقط رائحة العطر والدم كانت هي ذاتها تشبه الشهيد.
أم الشهيد لازالت تنتظره كل مساء عساه يعود، وبعد أن يهبط الظلام، يمر عليها أصدقاء الشهيد ويمسكون يديها ويقودونها للمنزل... قد يأت غداً فجراً.. قد يأتي مساءاً.
 كل مساء تنتظره كي تزفه عريساً كما كان الموعد في آذار حيث موعد تسريحه من الجيش، قِدور الحناء السبعة المعجونة بدموع شقيقات الشهيد ل "ليلة الحناء" لازالت تختمر كي يزيد احمرار أيادي الصبايا ولا بد إنها ستزيد إحمرار إصبعة الشهيد أكثر من الدم الذي اشبع الكفن، بدلة العرس التي فصلت بإزراره الستة حسب رغبة الشهيد لليلة الزفاف لازالت مكويّةً في الخزانة، لم يتجرء الغبار والسنين من العبث بها أو الإقتراب منها. علبة العطر التي جاءته من رفيقه الذي يسكن باريس لازالت مليئة كما هي، عندما غادر بعد إنتهاء إجازته الأخيرة، أوصاني الحفاظ عليها، كي يتعطر بها ليلة عرسه، كان يقول هذه العلبة باريسية "كجي" كان يقول لي "كجي" يقلد والده مازحاً، حافظي عليها كي لا يراه أحد سأستعملها ليلة العرس وأعُطيك الباقي إن تبقّى منها شيء. لم يستعملها إلا يومٍ واحدٍ، لقد عطرني بها يومها قائلاً تعطّري "كجي" فهذا الرجل الذي يسمى والدي يحب العطور كإبنه ..احذري منه..إنه كإبنه له عشرة عيون لا ترون منها إلا إثنتين، لقد غادر وترك العطر في عهدتي. ألبوم صوره لازال بجانب علبة العطر فيها صوركم كلكم يا أحبتي، على غلاف الألبوم ، هناك صورة للبرزاني وهو على حصانٍ أبيضٍ ينظر للشمس أو ربما الشمس تنظره، وبعدها صورةٌ لظاظا..في الصفحة الثانية والثالثة والرابعة أكثر من ثلاثين صورة لإردوان زاخوي و أياز يوسف ومحمد شيخو..قال لي تحت كل صورة هناك صورة لك "كجي " لقد خبأتها كي لا يخطفها الشياطين أصدقائي هم صغار لكنهم كالشياطين، مكتبته لازالت كما هي ..لازلت اقترب منها حذرةً، فكلما كنت أقترب منها كان يقول لي، إعتبري هذا المكان كقطعة عسكرية ..دعوها.. أنا أنظفها بنفسي.. لا ترتبوها ولا تحملوا من هنا شيء.. حتى إن سقطت كل كتب المكتبة على الارض.. لا تلمسوها ..هذه الكتب..هي حياتي.."كجي " ، مرة واحدة لم يهتم بكـُتبه، وكأنها قاذورات، عندما جرحتُ إصبعي بالسكين وأنا أطبخ له، ركض و رمى كتبه ليخرج من درج المكتبة مطهراً وشاشاً ليداوي إصبعتي. في ذاك اليوم شعرت إنه أبي وأنا ابنته.