في دمعةِ تلك المرأة الدمشقيّة كنتُ أرى حياتي قطعةً... قطعة تُرمَى على جوانبي. كيفَ ألمُّها ؟. ومنذ سنوات رميتُها ...قطعةً في دمشق وأخرى في عامودا وثالثة في اسطنبول و رابعة في بلغاريا.

لم أقل شيئاً ذا أهميّة لتلك المرأة الأربعينيّة.

فقط قلتُ:" خيطٌ من الشمس وصحنٌ من شوربة العدس" حسرةٌ لي في هذه البلاد .

كانت تريدُ أن تقولَ لي الكثير، لكن منعتها دمعةُ البعد عن المكان الأوّل وغصّةُ المكان الأغرب...الآن.

"وَما ذَرَفَت عَيناكِ إِلّا لِتَضرِبي بِسَهمَيكِ في أَعشارِ قَلبٍ مُقَتَّلِ"

:هكذا تعذّبينني أكثرَ يا سيدتي. لم أقل لها ذلك.

أعلم، وهي تعلم أنّ المرء يستدرج إلى حياته فسحةً من آلام راهنة أو سالفة ليَحزن وحيداً...غريباً ، أو ليُحزن الآخرين معَه.

أيّ ألم تحملُه تلك المرأةُ تحت إهابها؟ إنّها مستعدّةٌ أن تشطرَه لِمَن تصادفُه.

سأبقى أتذكّرُها لأنّها علمتْ ما بي من خلال كلمتين قلتُهما لها.

تلك المرأةُ الدمشقيّة فسحةٌ من الألم...فسحةٌ من الجمال.

 أَجَارَتَنَا إِنَّا غَرِيبَانِ هَاهُنَا   وَكُلُّ غَرِيبٍ لِلغَريبِ نَسِيب.